(sim, em conjunto!)
Pintura de Adolphe William Bouguereau
Traiçoeira
Amar-te-ei, nunca ou sempre
Sempre ou nunca te hei-de amar
Mas não me peças medidas
Que o crer não sabe contar
Eu escondi-me e de mansinho
Fiquei a ouvir-te falar
Aprendi num bocadinho
Mais do que estava a contar
Desfiz as tranças, cortei-as
Já não sou rapariguinha
Tu preferias-me como eu era
Co'as tranças como eu as tinha
Agora vou-te amar sempre
Ou nunca te vou amar
Traiçoeira me tornaste
Farei como me agradar
© Fata Morgana
A canção que hoje se ouve n'O Meu Castelo é a faixa nº 8 de um CD em que participei. A minha trova, "Traiçoeira", é a letra, como é óbvio. Por questões de musicalidade sofreu pequeníssimas alterações. Era assim que eu cantava no ano em que comecei a ter aulas de canto.
Esta é a maior partilha de todas as que tenho feito convosco, desde o primeiro dia deste Claro Obscuro... e para mim é também um exorcismo. Claro que hoje canto de uma outra forma e, além disso, não se pode comparar o estilo ligeiro com o Bel Canto, mas quero parar de sentir arrepios quando ouço o meu antigo som "destreinado". Era assim que eu cantava em 1991. Tal e qual.
João, obrigada pelas guitarras e por toda a secção rítmica que compuseste e tocaste, à excepção do baixo (tocou-o o Alf - atiro-lhe daqui um beijo de "Merci Bien!"). Mas, sobretudo, agradeço-te o acordeon!
Fata Morgana
Miguel Torga (foto daqui)
"A Consoada do Mendigo
De sacola e bordão, o velho Garrinchas fazia os possíveis por se aproximar da terra. A necessidade levara-o longe de mais. Pedir é um triste oficio, e pedir em Lourosa, pior. Ninguém dá nada. Tenha paciência, Deus o favoreça, hoje não pode ser - e beba um desgraçado água dos ribeiros e coma pedras! Por isso, que remédio senão alargar os horizontes, e estender a mão à caridade de gente desconhecida, que ao menos se envergonhasse de negar uma côdea a um homem a meio do padre-nosso. Sim, rezava quando batia a qualquer porta. Gostavam... Lá se tinha fé na oração, isso era outra conversa. As boas acções é que nos salvam. Não se entra no céu com ladainhas, tirassem daí o sentido. A coisa fia mais fino! Mas, enfim... Segue-se que só dando ao canelo por muito largo conseguia viver.E ali vinha de mais uma dessas romarias, bem escusadas se o mundo fosse doutra maneira. Muito embora trouxesse dez réis no bolso e o bornal cheio, o certo é que já lhe custava arrastar as pernas. Derreadinho! Podia, realmente, ter ficado em Loivos. Dormia, e no dia seguinte, de manhãzinha, punha-se a caminho. Mas quê! Metera-se-lhe em cabeça consoar à manjedoira nativa... E a verdade é que nem casa nem família o esperavam. Todo o calor possível seria o do forno do povo, permanentemente escancarado à pobreza. Em todo o caso sempre era passar a noite santa debaixo de telhas conhecidas, na modorra dum borralho de estevas e giestas familiares, a respirar o perfume a pão fresco da última cozedura... Essa regalia ao menos dava-a Lourosa aos desamparados. Encher-lhes a barriga, não. Agora albergar o corpo e matar o sono naquele santuário colectivo da fome, podiam. O problema estava em chegar lá. O raio da serra nunca mais acabava, e sentia-se cansado. Setenta e cinco anos, parecendo que não, é um grande carrego. Ainda por cima atrasara-se na jornada em Feitais. Dera uma volta ao lugarejo, as bichas pegaram, a coisa começou a render, e esqueceu-se das horas. Quando foi a dar conta, passava das quatro. E, como anoitecia cedo, não havia outro remédio sento ir agora a mata-cavalos, a correr contra o tempo e contra a idade, com o coração a refilar. Aflito, batia-lhe na taipa do peito, a pedir misericórdia. Tivesse paciência. O remédio era andar para diante. E o pior de tudo é que começava a nevar! Pela amostra, parecia coisa ligeira. Mas vamos ao caso que pegasse a valer? Bem, um pobre já está acostumado a quantas tropelias a sorte quer. Ele então, se fosse a queixar-se! Cada desconsideração do destino! Valia-lhe o bom feitio. Viesse o que viesse, recebia tudo com a mesma cara. Aborrecer-se para quê?! Não lucrava nada! Chamavam-lhe filósofo... Areias, queriam dizer. Importava-lhe lá.
E caía, o algodão em rama! Caía, sim senhor! Bonito! Felizmente que a Senhora dos Prazeres ficava perto. Se a brincadeira continuasse, olha, dormia no cabido! O que é, sendo assim, adeus noite de Natal em Lourosa...
Apressou mais o passo, fez ouvidos de mercador à fadiga, e foi rompendo a chuva de pétalas. Rico panorama!
Com patorras de elefante e branco como um moleiro, ao cabo de meia hora de caminho chegou ao adro da ermida. À volta não se enxergava um palmo sequer de chão descoberto. Caiados, os penedos lembravam penitentes.
Não havia que ver: nem pensar noutro pouso. E dar graças!
Entrou no alpendre, encostou o pau à parede, arreou o alforge, sacudiu-se, e só então reparou que a porta da capela estava apenas encostada. Ou fora esquecimento ou alguma alma pecadora forçara a fechadura.
Vá lá! Do mal o menos. Em caso de necessidade, podia entrar e abrigar-se dentro. Assunto a resolver na ocasião devida... Para já, a fogueira que ia fazer tinha de ser cá fora. O diabo era arranjar lenha.
Saiu, apanhou um braçado de urgueiras, voltou, e tentou acendê-las. Mas estavam verdes e húmidas, e o lume, depois dum clarão animador, apagou-se. Recomeçou três vezes, e três vezes o mesmo insucesso. Mau! Gastar os fósforos todos, é que não.
Num começo de angústia, porque o ar da montanha tolhia e começava a escurecer, lembrou-se de ir à sacristia ver se encontrava um bocado de papel.
Descobriu, realmente, um jornal a forrar um gavetão, e já mais sossegado, e também agradecido ao Céu por aquela ajuda, olhou o altar.Quase invisível na penumbra, com o divino filho ao colo, a Mãe de Deus parecia sorrir-lhe.
- Boas festas! - desejou-lhe então, a sorrir também.
Contente daquela palavra que lhe saíra da boca sem saber como, voltou-se e deu com o andor da procissão arrumado a um canto. E teve outra ideia.
Era um abuso, evidentemente, mas paciência. Lá morrer de frio, isso vírgula! Ia escavacar o arcanho. Olarila! Na altura da romaria que arranjassem um novo.
Daí a pouco, envolvido pela negrura da noite, o coberto, não desfazendo, desafiava qualquer lareira afortunada. A madeira seca do palanquim ardia que regalava; só de se cheirar o naco de presunto que recebera em Carvas crescia água na boca; que mais faltava?
Enxuto e quente, o Garrinchas dispôs-se então a cear. Tirou a navalha do bolso, cortou um pedaço de broa e uma fatia de febra, e sentou-se. Mas antes da primeira bocada a alma deu-lhe um rebate e, por descargo de consciência, ergueu-se e chegou-se à entrada da capela. O clarão do lume batia em cheio na talha dourada e enchia depois a casa toda.
- É servida?
A Santa pareceu sorrir-lhe outra vez, e o menino também.
E o Garrinchas, diante daquele acolhimento cada vez mais cordial, não esteve com meias medidas: entrou, dirigiu-se ao altar, pegou na imagem e trouxe-a para junto da fogueira.
- Consoamos aqui os três - disse, com a pureza e a ironia dum patriarca. - A Senhora faz de quem é; o pequeno a mesma coisa; e eu, embora indigno, faço de S. José."
in "Contos" de Miguel Torga
Sem Doer
Coração louco a sofrer
Mãos sensatas a fiar
Fios alvos de algodão
Que acolhem o meu penar
Oh! Solidão, solidão...
Que enches o meu peito a arder
Espetei o fuso num dedo
E nem o sinto a doer
Coração louco a sofrer
Num quieto e mudo pranto
E as mãos calmas a tecer
Lençóis de linho tão branco
Oh! Solidão, solidão...
No meu peito a ferir
O amor do meu coração
Neles não há-de dormir
Oh! solidão, solidão...
No meu canto magoado
A roca é o bordão
Que ampara o meu triste fado
© Fata Morgana
Postal Antigo (detalhe) - Autor desconhecido
PS. Peço a quem não leu o desafio que lancei em "Venham Mais Cinco" que o faça agora. Conto com todos, os que gostam de trovar e os que sentirem vontade de experimentar. O prazo para envio das vossas trovas termina a 31 de Dezembro, pois quero saudar o ano de 2005 convosco aqui em Avalon.
Aos amigos, aos leitores - os que comentam e os que apenas lêem -, aos que passando por acaso e lendo isto, se sintam tentados a participar, gostaria de lançar um repto. Eu explico:
As "Trovas Populares" que aqui deixei encontraram um grande acolhimento, muito maior do que aquele que eu, para ser absolutamente sincera, (nem) esperava. Talvez esperasse um bocadito (mas muito pequenito).
É que agora toda a gente está muito mais disponível para se interessar pelos avanços da electrónica; já passou o tempo... já lá vai a década de 80, tão revivalista da cultura e das tradições do povo, em que se fazia muita música popular, pura ou misturada com sonoridades mais sofisticadas.
Chegou a existir um rótulo muitíssimo polémico - Fado Pop! - para designar uma grande quantidade de estilos musicais diferentes entre si, mas que tinham em comum esse espírito de renascimento da ruralidade característica do povo das aldeias e lugares, sem deixar de se ser citadino, por vezes punk, sónico ou até mesmo vítima de spleen! O Fado Pop prevaleceu ao longo da década de 80, entrou na de 90, e deixou-nos alguns dos maiores embaixadores da música portuguesa. A meu ver o rótulo não era usado com muito critério e era redutor, como todos os rótulos. Escandalizou uns... agradou a outros... depois caiu no esquecimento.
Ficaram alguns nomes incontornáveis que evoluíram para géneros mais refinados, eruditos mesmo. E ficará sempre a tradição pura do povo que inspirou todos eles, os que ainda continuam, embora noutros rumos, e os que ficaram pelo caminho. Os costumes, as rimas, as quadras populares tão antigos... são eternos.
Nos comentários às minhas Trovas, muitos deixaram também as suas. E eu lembrei-me de fazer um post com "Trovas Populares Colectivas", juntando todas as que me enviaram, e espero que continuem a enviar. Gostava que as deixassem nos comentários ou as mandassem por e-mail (fatamorgana@romanesca.com ou backinavalon@yahoo.com), todas serão publicadas. Se não forem originais vossos, não se esqueçam de indicar a proveniência (nome do autor, anónima, Cancioneiros, etc...). Quem não for português não se coíba de cantar a sua terra natal, será bem-vindo!
Fata Morgana
(*) O título da famosa canção/poema do Zeca parece-me o melhor incentivo à vossa participação!
Paisagem Alentejana de Manuel Faia
O Avental
O meu avental branquinho
Leva tanto que contar
Quando à tardinha no rio
For como sempre a lavar
Leva lágrimas redondas
Que se vão enfim soltar
Rio abaixo até às ondas
As ondas do nosso mar
Leva no bolso um raminho
De malmequeres amarelos
Que apanhaste no caminho
E me prendeste aos cabelos
Depois disseste-me adeus
Que não te quisesse mal
E as lágrimas dos olhos meus
Sequei-as ao avental
© Fata Morgana
Apesar de ser muito diferente da poesia que costumo escrever, não é que a sinta menos, apenas menos vezes, talvez porque tenho tendência a lançar sobre as coisas um olhar mesclado de luz e sombras, que me faz ser ora difusa, ora crua, sempre com duas visões e também dois sentires que lutam e se misturam ou se sobrepõe, sucessivamente.
Mas nesta expressão feita sem metáforas subjectivas nem complicações, sem véus nem grandes figuras de estilo, contrariamente ao que acontece na restante poesia que aqui tenho vindo a dizer, encontro aquilo que mais me agrada nesta quadra: pureza e simplicidade de ser.
Alguns destes trabalhos foram escritos para canções. E algumas dessas canções muito cantadas.
Trovas Populares - I
Foto: autor desconhecido
Coração Arredio
O meu coração arredio
não se prende
não compreende o amor
é frio
e é sombrio
Não bate com força,
não
Nem parece um coração!
© Fata Morgana
Foto daqui
Ribeira, Adeus!...
Adeus,
ó cais da Ribeira,
tão sozinho a esta hora...
Amanhã,
dia de feira,
já eu fui p'ra sempre embora.
Não quero fazer barulho
vou-me assim, devagarinho...
Levo a saudade arrastada
pelas pedras do caminho.
© Fata Morgana
De olhos postos em mim, ela segue todos os meus gestos com uma curiosidade enorme. Eu ando de volta do pinheiro - que é falso mas é muito bonito! - colocando luzes, fitas, bolas, sinos, bonecos e finalmente a estrela, lá no alto.
Depois volto-me para a caixa onde desde o ano passado ficaram guardadas as figuras do presépio mais o pequeno curral de madeira coberto de musgo. Coloco a casita junto à base do pinheiro e começo a dispor, primeiro os seus habitantes, Pai, Mãe e Filho, mais um burrinho e uma vaca. Depois os visitantes: Gaspar, Baltazar, e Melchior, muitos pastores e os seus carneiros e cabrinhas; uns já chegados, outros a caminho, espalhados sobre uns arredores feitos com pedras e musgo (sem lago de espelho nem patos, pois não acho graça nem tem nada a ver). Tudo feito sob o olhar atento dela, que por vezes, sem realmente pensar, consulto, em incongruente busca de aprovação, pois chega a parecer-me crítico! Estarei cansada e com alucinações, ou ela olha-me com um ar condescendente, tipo "não está mal de todo... mas eu faria melhor?..."
Não lhe escapa nenhum dos meus esforços para equilibrar as figuras sobre aquelas superfícies irregulares. Algumas têm que ser coladas na base, com rolinhos de fita-cola... E ela segue todas estas operações delicadas: o desenrolar de uns centímetros da fita, a dentada para cortar a porção ideal, o enrolar e espalmar, para finalmente colocar sob a figura algo colante de ambos os lados e depois pressionar contra o pouso escolhido... verificar se está fixa e passar à seguinte. Vê tudo, minuciosamente, com um ar desconcertantemente pensativo, fazendo-me sentir desajeitada e até mesmo transpirar um pouco (ainda dizem que está frio!?).
No final, procedo às ligações eléctricas e enche-se tudo de luzinhas. Um leve pestanejar assombrado é o único sinal de que o meu trabalho não está mal de todo. Fico a olhar para ela, e pergunto-lhe com ênfase espalhafatosa e um ternurento tagaté: "Então, então?! Está bonito?..." Mas ela não me liga muito, e eu ainda tenho que tratar do jantar, não insisto. Arrumo as caixas todas, que só voltarão a ser precisas no dia 7 de Janeiro, depois dos Reis, e vou colocá-las no lugar onde permanecem todo o ano, cheias ou vazias.
Quando volto à sala verifico que ela desapareceu. Lanço um rápido olhar alarmado sobre o meu trabalho recém-acabado... mas está tudo normal, para meu alívio. Onde se meteu ela?!
Como a conheço bem, aproximo-me da mesa redonda, ergo lentamente a camilha e espreito. Lá está ela, a Laranja, com um sininho vermelho acabadinho de roubar da árvore de Natal no meio das patinhas estendidas. O mesmo de sempre, com que ela cisma há sete anos. A única peça que todos os anos, vezes sem conta, ela retira sistematicamente lá do meio do arranjo sem estragar nada! Rio-me e afago-lhe a cabeça e as patas, enquanto ela fecha os olhos e ronrona muito alto: Rrrrrrrrrrrrrr.......
Resolvi dar-lhe o sininho, parece-me que já é tempo...
© Fata Morgana
Mas não sou nenhuma fundamentalista anti-Natal. Gosto da festa de Alegria que para mim representa - eu tenho Fé - e assinalo-a trocando pequenas lembranças com os meus amores. Aos que não estão sempre comigo faço algumas visitas de Pai Natal. E gosto da Consoada, também. Em minha casa é um jantar alegre, com uma sobremesa em que não faltam os doces tradicionais. Sem exageros. E com um motivo que não perco de vista, que é festejar o Menino Jesus.
Nos anos em que não é cá, porque o Natal é a festa da família e temos que nos repartir por todos, claro, custa-me um bocadinho...
Hoje o meu Cavaleiro ofereceu-me o CD dos Air, Talkie-Walkie. Obviamente, isso nada teve a ver com o Natal. Mas já é Dezembro... e reparei que a tal angústia latente foi enxotada para mais longe e a música trouxe-me um sentimento bom, de alegria simples. Há um tema que ele diz conter imagens que lhe vêm à cabeça quando me vê de longe. Achei uma doçura!
Partilho-o aqui convosco, espero que todos consigam ouvir a música, e dedico-o aos olhares de todos os Cavaleiros sobre as suas Damas, quando elas passam.
Foto: Autor desconhecido
