Os sons do bosque são o meu silêncio, penso, enquanto caminho pelo meio das árvores sob um céu cinzento-escuro e amarelo, fantasmagórico, a ameaçar uma noite tempestuosa. Escuto os gritos e pios atordoados dos pássaros, que se preparam para a intempérie. Alguns vêm pousar-me nas mãos, nos ombros, nos cabelos. Falo-lhes. Nem eles nem eu estamos a pensar em acalmias primaveris; estamos excitados com a noite que se vai anunciando e faz descer cada vez mais sombras. As cobras não se intimidaram com a atmosfera fresca e andam nos caminhos, oferecem aos meus pés os seus dorsos, para que neles me equilibre, deslizando em complicadas evoluções. As aves voam para longe ao vê-las e eu ponho uma ou duas sobre os ombros, é bom sentir-lhes a pele fresca e macia a roçar-me o pescoço, e os abraços que me dão têm a medida exacta para jamais me fazerem transpor o limiar vida/morte, permitem apenas o olhar ambos os lados. Os pequenos animais que se vão refugiando nas tocas parecem mais assustados com os meus adornos serpenteantes do que com a tempestade que se aproxima. Eu sigo as vozes dos lobos, ao longe, a uivar. É junto deles que vou viver este espectáculo tão natural quanto perturbador, mas sobretudo cheio de uma energia que me convida ao relento nocturno, longe do meu Castelo.
Amanhã estarei de volta. E mais forte.

© Fata Morgana

O riso é o meu estado mais comum. Não me refiro a expressões faciais mas a uma natureza risonha. Tenho na alma a fonte de um bálsamo qualquer que me lembra as rosas silvestres nos muros, tanto na cor tenra como no aroma forte mas gentil.
O meu coração parece aumentar de volume quando olho para as coisas que prezo e salta doidamente, sempre que lhes toco.

Raramente se contrai ou endurece, e isso, só perante a injustiça ou quando sinto medo.

Mesmo quando me sinto infeliz, o meu choro é fluido e natural como o meu riso. Tem como essência essas mesmas rosas silvestres que crescem nos muros, e o coração mantém-se enorme e a saltar como doido... apenas se magoa nos espinhos.

© Fata Morgana

Com um ardor impetuoso tu atiras-lhe o corpo que se desenrola para longe de ti, com requebros graciosos e o braço triste que se estende na tua direcção.
As sobrancelhas e os lábios com que a fitas e a segues, exprimem o momento de paixão eterna que ali existe. É genuíno. Sentes dolorosamente que ela vai sair do teu alcance e a intensidade dramática aumenta em todo o teu corpo, até se tornar insuportável.
Seguras-lhe a mão no último instante, que parece mesmo um grito. E ela torna a enrolar-se até ficar cingida a ti, as bocas quase juntas. Tu olhas para ela como se estivesses a ver um milagre.


Também para mim é impossível lembrar-me que são apenas os segundos finais de um pas-de-deux, num vídeo antigo.

© Fata Morgana


Rudolf Nureyev e Margot Fonteyn
Foto de Autor desconhecido

- Claro que os tenho todos, Rudi!
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- Não. Não foi por causa do dia dos mortos. Que ideia!!! Para mim não há ninguém tão vivo como tu.... - Dito isto suspiro, na tristeza inevitável de ter mentido com a verdade.