Mas este não saber feito de insectos
não me faz precipitar os passos lentos
nem cala os meus afagos tão sentidos
Há um riso inocente
de doçuras
e a mente lúcida está pronta a delirar
pelos traços do encanto
nos teus dedos.
© Fata Morgana
Pintura de John William Godward
mas descobri em mim
esta mulher que canta
e rodopia
numa aflição tranquila
docemente conhecedora
de ser mar.
© Fata Morgana
J.W.Waterhouse [Estudo]
Hoje, aqui, fala Artaud.
O Teatro da Crueldade
Fata Morgana
com olhar afiado
e boca de sussurros pérfidos
Esguio e lesto
deslizava como uma corrente de ar
no fulcro do meu pensamento
Fazia brotar e florescer todas as sementes negras
como sustos que se prolongam até sempre.
Desataram-se os nós de lágrimas
que eu nem sabia que tinha
(cheia de silêncios).
Mas o meu Anjo disse-me que o vulto
era o meu próprio medo.
Corajosa, esperei que me ficasse a jeito
e abracei-o.
Desfigurou-se em espasmos nos meus braços
morreu-me aos pés assim desfeito em nada
á luz etérea da minha crença em ti.
Matei-o.
© Fata Morgana
Pintura de autor (por mim...) desconhecido :(
Disse-me a Ana que é William Bourguereau!
Obrigada ;)
O objecto mais harmónico que trouxe da minha infância é a sombrinha do meu carro de bebé. Por maior graça que tenha o casaquinho de malha cinzento clarinho; os chinelos-iguais-aos-dos-grandes, minúsculos, onde quase custa a crer que os meus pés já couberam - mas as marcas dos dedos estão lá; ou ainda o fato de banho vermelho, peça única de atar com laços, que aos dois anos eu andava top less; e a bola de borracha amarela marcada com umas ferradelas que lhe dei; nenhum deles fez carreira na minha vida senão a sombrinha.
É que os muitos casacos de malha que tenho tido vão ficando esquecidos em cadeiras de esplanada. Chinelos, não uso, acho-os feios e pouco femininos ou então femininos e pirosos. Na praia uso biquini ou nada, dependendo da praia... E mesmo que, esporadicamente, jogue à bola, é sempre pelas pessoas com quem o faço, nunca pela actividade em si.
Porque terão os meus pais guardado a sombrinha, aparentemente impessoal, quase como se adivinhassem a metáfora e as restantes peças fossem máscaras...?
Não sou sombria, não ando de sombrinha. Mas é à sombra fresca que me sento a ver as espadas de luz dourada, rompendo entre árvores ou guarda-sóis. Prefiro a noite e a lua, as horas descansadas de silêncio e quietude, em que não sinto necessidade de me proteger de coisa alguma. E muitas vezes faço do meu riso um véu luminoso que oculte as sombras dentro de mim, com que não pretendo acertar em ninguém.
© Fata Morgana
Imagem daqui
Quando me ouço a conversar com alguém parto-me em duas. Uma fica dentro de mim, a esboçar as palavras e a fazer os gestos que sente. A outra vai assistir e - importuna! - não tira os olhos da primeira, não se distrai com coisa alguma. Torna-se muito aborrecida e despropositada, até porque, mesmo em tudo sendo cúmplice, assume um ar discordante, tem sempre uma crítica desenhada na sobrancelha e um ar estupidamente misterioso, de "se eu não estivesse de costas quando isso aconteceu, teria feito antes assim...!" - mas no assim nunca há o como. Além de que nunca se apresentou senão de costas, inacessível, nos momentos cruciais de acção. Não devia, depois, voltar-se, quando apenas serve de urtiga...
Aqui está como a razão, o meu coração fustiga!
© Fata Morgana
Pintura de Fernando Barbosa
