Olho para as minhas mãos, vazias, como se nunca as tivesse visto.
Porque hei-de aborrecer-me... porque me hei-de importar... se estão vazias...

Não fui eu que não tive paciência? Não fui eu que disse não quero? Não fui eu que disse si-la-ba-da-men-te - (coisa difícil nesta palavra!) - N - Ã - O...?

Fui sim. É claro que as mãos tinham de estar vazias!!

Então...?!


© Fata Morgana

Gosto de mistérios. Gosto. Fazem-me mergulhar fundo ou voar, causam-me a impressão de estar perdida de uma maneira boa, como se estivesse a sonhar e fosse interpretando o sonho sem ter de esperar pelo despertar e por me lembrar dos detalhes, tão pequenos, alguns. Tão mais enormes do que os grandes.
São as subtilezas dos mistérios, como as dos sonhos, que escondem o que mais importa. É nelas que me detenho a procurar, que me apaixono, mesmo que fique tudo por deslindar.

É nas mínimas fissuras que me mata a queda no abismo húmido e escuro. E morro antes de chegar ao fundo, onde me torno parte do mistério ali oculto.

© Fata Morgana