Lonely Bird (desconheço o autor)
Porque hei-de aborrecer-me... porque me hei-de importar... se estão vazias...
Não fui eu que não tive paciência? Não fui eu que disse não quero? Não fui eu que disse si-la-ba-da-men-te - (coisa difícil nesta palavra!) - N - Ã - O...?
Fui sim. É claro que as mãos tinham de estar vazias!!
Então...?!
© Fata Morgana
Aguarela de Lois Beumer
São as subtilezas dos mistérios, como as dos sonhos, que escondem o que mais importa. É nelas que me detenho a procurar, que me apaixono, mesmo que fique tudo por deslindar.
É nas mínimas fissuras que me mata a queda no abismo húmido e escuro. E morro antes de chegar ao fundo, onde me torno parte do mistério ali oculto.
© Fata Morgana
Vim visitar os fantasmas do meu Castelo. Gosto muito deles.
;)
(Estou a testar, a ver se já se consegue publicar aqui ou, por outras palavras, se o único fantasma mau - o FTP client - já se resolveu a colaborar. Provavelmente sim, com o susto que eu lhe preguei.)
Fata Morgana
PS. Oh, que bom, este post doido entrou! É sinal de que tudo retomou a sua normalidade e vou voltar aos meus domínios de Avalon - sem deixar os de Gore, evidentemente. Era mesmo uma experiência, não ia deixar nada disto aqui, mas mudei de ideias. Vai ficar. E o mesmo peço aos que aqui passarem: voltem. Fiquem. Como dantes.
Vejo a palidez do amanhecer sem ter dormido. Mais um. Baixo as pálpebras, tenho sono mas nenhuma vontade de dormir e esta luz tímida é a minha favorita. Daqui a pouco o sol vai subir e trazer o azul, no céu não restará nada deste tom rosado e líquido, que parece o sangue da noite a diluir-se como se tivesse sido apenas sonho.
Os meus lábios permanecem quentes, e o coração enorme no meu peito. Nos olhos, tenho ainda restos de luar. Não, não foi sonho, a noite esteve. Ficou escrita no sempre gelo das minhas mãos brancas, e o gelo guarda. O gelo queima.
© Fata Morgana
Desconheço a autoria da imagem
Voltar. Num solo executado em passos lentos que acariciam o solo amado, arável para tudo quanto se lhe deseja dar, colher, tornar a dar. Ciclos, círculos de rodopiar em linha recta, sem nunca desfitar o ponto-destino, para não entontecer.
A urgência de chegar e o prazer do caminho vagaroso, misturados nos olhos cheios de estrelas!
© Fata Morgana
Não consigo ler o nome do autor da imagem.
Se o ampliar desfoca-se :(
Sabes, eu sou os pássaros que voam no teu céu, quando os olhas. Desenho-te promessas no azul que lês e canto para ti canções distantes, que não podes ouvir mas suspeitas imediatamente, sabendo que estás certo.
O lugar escuro do silêncio que procuras tantas vezes é um esconderijo teu. Nele te refugias para afastar de ti tudo o que é feio e deixas-te ficar oculto até das coisas de que gostas e, tu sabes bem, esse é o lugar das certezas e também sou eu.
© Fata Morgana
Jamais deixarei este Castelo desabitado... e também gosto muito do outro! Por isso passarei a ter dois.
Fata Morgana
-Isso depende muito de para onde queres ir - respondeu o gato.
-Preocupa-me pouco aonde ir - disse Alice.
-Nesse caso, pouco importa o caminho que sigas - replicou o gato.
(Lewis Carroll -Alice no País das Maravilhas)
Em vão procurava alhear-me. Queria vogar, no meu modo vagabundo de ficar distante de mim e de quem me rodeia, lunática, de olhos no longe. Mas a atenção indesejada prendia-se e prendia-me aos rostos de quem se cruzava comigo, fazendo-me tecer conjecturas, um pouco doidas, algumas. E de repente vi-os.
Fiquei paralisada pela surpresa. Não olhei para ela, avaliei-a em visão periférica, era precisamente enjoativa. E ele, a ele poderia não ter sequer reconhecido, não parecia o mesmo mas outro com a mesma cara, as mesmas mãos, o mesmo vulto. Senti-me fascinada pelo desconhecido que assim se me revelou abruptamente. Como seria aquela pessoa?
Do outro lado da rua, eles evoluíam em câmara lenta, e reparei nos olhos que ele pousava nela e também que não a via realmente, via outra. Uma pessoa imaginária. Alguém que correspondia a uma imagem que vinha de dentro dele e ele lhe emprestava. Nenhuma cumplicidade real, ela estava fora e ele estava dentro. Cá fora apenas um não-ser, de modos vagamente apressados e desatentos. Esmorecidos.
Quando finalmente acabaram de passar, senti-me muito mais só, muito mais livre. Podia soltar os pássaros de mim, em voo rasante aos sonhos, como tanto gostava. Sorri. Creio que estava profundamente surpreendida e um pouco divertida, também. Aquilo mostrou-me que havia mais do que um vértice no meu olhar. E era bom.
© Fata Morgana
Imagem da autoria de Nicoletta Ceccoli
Nas copas das árvores os pássaros dentro de mim cantam. Ouço-os e reconheço as vozes que me falam em sonhos... e também dos sonhos. A folhagem enche-se das cores que o meu coração ama e as noites são cada vez mais longas, as mãos cada vez mais soltas abrem-se. Seguro as pedras, sinto-as, estou sempre a reconhecê-las, limpas, ou por vezes sujas de pensamentos, lavo-as com sal e luar. E vou fazendo o caminho do meio. Sem abrigo.
Hoje encontro os meus passos de ir depressa e chego ao lugar onde tudo é selvagem e conhecido. Tudo quanto vejo é como se viesse de dentro, de um em mim onde não sei ir, quase nunca. Mas sei estes muros velhos quase desfeitos pelas raízes. As trepadeiras que os cobrem parecem sair das pontas dos meus dedos - mãos de ramos emaranhados e de aranhas. Os meus pés parecem cada vez mais dentro da terra. Descubro-me há muito enraizada neste sítio onde não tinha estado antes. O rochedo onde me sento é um pouso meu, e o descanso que me dá já o tinha em mim mas não sabia.
© Fata Morgana
Fotografia de Ruth Jones
